3600 secondes. Ciel gris foncé virant len­te­ment au blanc. Pluie inter­mit­tente. Respirer, vite, d’abord, comme celui qui attend un évènement impor­tant, de plus en plus dou­ce­ment, dou­ce­ment, dou­ce­ment, pour mieux se dis­sou­dre dans l’ins­tant. Deux femmes pas­sent dans la rue de Charenton, elles ont la tête levée. Elles guet­tent le veilleur. Malgré la dis­tance, je les vois qui me voient. Elles me font un signe de la main. Je les salue en retour. Ce sera mon seul geste d’ampleur. J’ai sou­haité ardem­ment qu’un oiseau vienne à l’abri. Il est venu. C’est un cor­beau. Pour se poser, il pro­jette ses pattes vers l’avant et referme ses rémi­ges. Il lui manque une plume à la queue. Quand il est reparti, il m’a regardé, la tête pen­chée. Je lui ai souri.